jueves, 21 de febrero de 2013



EL BURRO DESNUDO.

Imagínense una feria- dijo el profesor- una de esas pequeñas ferias que visitan los pueblos pequeños en diciembre. Piensen ahora en los asnos que suelen llevar en exhibición  los feriantes. Todos ellos van cubiertos de guirnaldas, adornos que brillan con el sol, incluso con el tenue sol del invierno de estas tierras, consiguen brillos espectaculares, o, al menos, muy llamativos. Sus colores, los colores de estos ropajes, quiero decir, imitan al oro y a la plata, parecen asnos ricos, asnos alegres. Algunos hasta llevan sombreros, graciosos sombreros que entre sus orejas de burro incluso podría parecer algo semejante a nuestra elegancia y señorío, y que no quedarían mal en cabezas más respetables.
–Aquí se escapó alguna risita de uno de los alumnos del fondo del aula-.
Bien, intenten visualizar ahora a un burro desnudo entre tanto lujo, un único burro tal como su madre, de la misma condición y raza que él, le trajo a este mundo.
Yo les aseguro que el público señalará a ese asno sorprendido. Empezarán a preguntarse entre ellos qué le ocurre a ese animal, si es que está enfermo y dispuesto para sacrificarse, y por qué no se separa a este apestado del resto de la manada… Verán que es el extraño, así lo nombrarán, y sin embargo, queridos alumnos, entre todos los burros, el burro desnudo, es el único natural.  

lunes, 4 de febrero de 2013

TODOS LOS INCOMPLETOS.

INCOMPLETO I

Despiértame y me haré el dormido.
Miénteme y escucharé una verdad.
Recházame y me casaré contigo.


INCOMPLETO II

Rezo al Dios de los ateos
Una oración en tu nombre,
Desde la pila seca de tu bautismo.


INCOMPLETO III

Búscame en los calendarios que no miras
En los relojes que se atrasan
En los teléfonos que quedaron deshinchados.


INCOMPLETO IV

Te sentí al principio,
Como un eco intraducible
Después convertiste
Mi alma en una alarma
Quién sabe si falsa.


INCOMPLETO V

Llegué tarde
Cuando ya no quedaban panes ni peces,
discípulos, ni maestro
Y era imposible el milagro.


INCOMPLETO VI

Cuando cada palabra es un aborto
Y cada movimiento el grito de un mudo
Dime; cuéntame, si hay poesía
Viva o muerta, que lo aguante.


INCOMPLETO VII

Serás
inocente amenaza.
Caerás
Yo no podré  impedirlo.

martes, 13 de noviembre de 2012




-Por favor, no me abandones.


(Le dijo Chris Farley a la prostituta poco antes de morir).

martes, 30 de octubre de 2012

Tiene aún 
que nacer 
el Tonto
que rompa 
la vajilla
del cielo,
y convierta 
el futuro
en una Canción
de Cumpleaños.

martes, 25 de septiembre de 2012

viernes, 31 de agosto de 2012


Cógeme de la mano
porque ya no somos,
porque ya no estamos,
y cada dedo
se siente separado y muerto.

Sé que conoces
Los relámpagos de palabras
que duermen en los hoteles de buena muerte,
las barcas que pueden servir de brújula.

Pero yo no quiero eso,
yo quiero que bajes la escalera
para poder besar tu reloj
y regalarte el peso de mis ojos.

Bailaremos por el lado que más nos duela
donde triunfan todos los fracasos.


Debería dedicarme sólo a escribir finales.

miércoles, 29 de agosto de 2012


Esparces
la ceniza
de tu sexo.

Un esqueleto
se desvanece
en un grito.

Cada bestia
merece
una diosa 
muerta.

jueves, 23 de agosto de 2012

miércoles, 22 de agosto de 2012

martes, 21 de agosto de 2012

Entraré a robar
el diccionario

Repartiré entre el pueblo
las palabras

Algunos se alimentarán 
con conceptos
como POLLO o MACARRONES
Otros tendrán que conformarse
con EMBAJADOR o HALTEROFILIA

¿Qué harán estos últimos
descontentos?
¿Pelearán con los otros?
¿Se darán rabiosos a la rapiña?
¿Osarán levantar sus manos contra mí?

Yo, que les dí todo,
y les entregué el bello Maná
de la Lingüística
Prefiero antes matarlos
que verlos sufrir
por la Semántica.

viernes, 17 de agosto de 2012


Lamento de la mente
del poeta.

Juegos de aire.
Lunas de madera.
Y en los bolsillos,

NADA.

Una mano pegada
a otra mano.
Un aliento
con las piernas cortadas.

Y un uno mismo
escrito en una piedra
para muchos.

lunes, 13 de agosto de 2012

1 y 2

1.

Me cago de miedo.

Me meo de risa.

Vomito esperanza.

Soy un enfermo de VIDA.

2.
En este mundo traidor,
nada es verdad ni es mentira.
Todo moderno merece
un disparo en la barriga.



En el país de los cínicos la ingenuidad es la lucha armada.

domingo, 12 de agosto de 2012


DIANA
(Nana para una nonata)

No duerme Diana.
No quiere mi nana.
No respira el aire.
No bebe del agua.
No juega en la calle.
No duerme en la cama.
No tiene ni cuna.

¡Sal de mi cabeza!
¡Sal ya, niña mala!

Sonríe Diana,
cuando yo la veo
pero miran tristes
sus dos ojos negros.
(Pobrecita mía,
ser sólo un aborto
de mis pensamientos)

Se muere Diana
cuando me despierto.
Me da tanta pena
que no quiero sueños.


SE OFRECEN
Clases de claqué para el Ku Klux Klán.
Hay vida después de la mente.

viernes, 10 de agosto de 2012



EN MI PUEBLO:

En mi pueblo la ironía mató a muchos inocentes.

En mi pueblo las sirenas de las ambulancias sólo suenan si hay un atasco.

En mi pueblo todos los gatos son pardos también de día.

En mi pueblo ninguna canción tiene letra.

En mi pueblo los puestos de información no informan, dan su opinión.

En mi pueblo las cosas se compran ya rotas.

En mi pueblo no tenemos cultura pero tradición nos sobra.

En mi pueblo la culpa es siempre de los muertos.